Homo sum humani nihil a me alienum puto.
Когда я была маленькой, я вообще не знала, что такое любовь и откуда она берется. Я думала, что любовь - это когда кто-то рядом. И говорить "я тебя люблю" было очень просто. Наверное, потому, что дети маленькие и всех любят. Потому, что в детстве любить легко.
Когда я стала старше, оказалось, что все сложнее, чем я думала. Оказалось, что можно любить, а можно не любить. Оказалось, что любовь надо заслуживать, особенно, если это любовь родителей. Оказалось, что чтобы добиться "я тебя люблю" хотя бы от мамы, надо было повторить несколько раз и настойчиво "ма, ну я тебя люблю же". И звучало оно уже не так, как в детстве.
Еще через некоторое время оказалось, что я не люблю. Не люблю отца за его закидоны. Нельзя любить того, от кого прячешься по углам, стараясь, чтобы тебе не прилетел по спине ремень или по голове топор. Оказалось, что я не люблю бабушку, потому что она может легко отказаться от меня. Не люблю мать, потому что ей все равно, что со мной сделал дядя, все равно ,что со мной сделает отец, все равно, что происходит в моей жизни. Я поняла, что заслужить любовь родителей я все равно не смогу, потому что есть мой брат. Сначала я его ненавидела. Потом привыкла. Привыкла, что всегда и во всем он будет лучше. И к нему пойдут на концерт, ему будут давать деньги на все прихоти, ему можно все. В конце концов, все стало ровно. А родители сами сказали, что я им не нужна. Отец - словами, мать - безразличием, бабушка - поступками. Так разбилась мечта быть любимой родителями. Что осталось после осознания? Не знаю, как и назвать. Привязанность. Толика уважения. Осознание, что это - мои родители и других у меня не будет.
Впрочем, я начала бунтовать, что родителей не выбирают, и выбрала себе других. Двух пап и одну маму. Всех - сама выбрала, все они названные. И я начала верить, что они тоже меня любят. И мне было легко говорить "люблю", потому что наконец-то я нашла свою семью. Потому что я любимая дочка. К сожалению, со временем я узнала, что такая семья недолговечна и кому-то просто надоедает играть в дочки-матери. И надоевшую дочку выбрасывают. И хорошо, если из названной семьи с папами-мамами-братьями-сестрами останется хоть кто-то, кто тебя по-настоящему любит, а не просто говорит для проформы. Иначе ты остаешься совсем одна...
Еще через некоторое время я поняла, что любить можно безответно, и что для того, чтобы быть счастливой, вовсе не важно, чтобы тебя любили, достаточно, что ты любишь. И я была счастлива... Некоторое время. Счастлива, пока не узнала, что, оказывается, это больно. Что любимый, зная о твоей любви, может рассказывать о своей любви к другому человеку. Причем очень часто этот другой человек - твоя близкая (или не очень) подруга или друг... Оказывается, это больно - смотреть ,как они любят друг друга, не стесняясь твоей любви. Оказывается, это больно, когда ты говоришь "я тебя люблю", а он говорит "я тебя нет". И что делать? Улыбнуться и сказать "аа.. что ж.. понятно.. ладно" или расплакаться? Дать понять любимому, как больно тебе, или пощадить его чувства и скрыть все, не давая ему почувствовать вину? Объяснить или затаить... Оборвать контакты или постараться стать добрым и верным другом, превозмогая боль, оставаясь рядом, потому что ты не хочешь терять человека, которого любишь, и соглашаешься терпеть... и надеяться...надеяться не понятно на что и не понятно зачем... Сердце умирает медленно, сбрасывая надежды как листья, пока не останется ни одной, ни единой надежды... Красиво сказано, правда? И как печально...
Еще через некоторое время я узнала, что можно говорить "люблю" и совершенно этого не чувствовать. Напротив, можно обижать, унижать, издеваться над человеком, и все это прикрывать словом "люблю", и сначала ты веришь в это люблю и все прощаешь, а потом удары все больнее, и раны все глубже, и кровь уже не останавливается... а тебя бьют и любят, любят и бьют... И вот слово любовь для тебя синоним боли, и уже не верится, что может быть любовь без боли, и можно быть счастливыми, и можно любить взаимно... И сердце начинает умирать, но уже без какой-то надежды. Умирать мучительно, высыхать, как дерево без воды, истекая кровью.
И вот я узнала, что любовь не умирает. И что после всего произошедшего, после обид, боли, любовь, которая зародилась первой где-то там, в сердце, она почему-то живет. Чем-то питается, не понятно чем дышит. Но живет и, противная такая, никак не хочет умереть, напротив, врастает все глубже в сердце, и каждая попытка выкорчевать ее отзывается новой болью, а каждое прикосновение надежды на восстановление - кровью и слезами. И ты падаешь на колени и просишь: "ГОСПОДИ, забери у меня эту любовь..." И произносишь кощунственные слова: "Я больше не хочу любить... " А новый день начинается с пустоты, потому что такую кровавую молитву в слезах Бог всегда слышит. И на утро сердце твое пусто... Но стоит только мелькнуть где-то в тумане хотя бы напоминанию о былом, и боль снова возрождается... вместе с любовью... И ты не знаешь, плакать или смеяться, и удивляешься, что есть еще слезы и есть еще силы терпеть и переносить эту боль...
И вот итог. Я узнала, что такое любить. Что это далеко не всегда счастье. И чаще всего это боль, ответственность, слезы, страх... Любовь граничит с безумием, любовь почти синонимична страданию...
И ни разу я не узнала, что любовь - это счастье...
Я узнала, что такое любить.
И ни разу - что такое БЫТЬ ЛЮБИМОЙ...
Когда я стала старше, оказалось, что все сложнее, чем я думала. Оказалось, что можно любить, а можно не любить. Оказалось, что любовь надо заслуживать, особенно, если это любовь родителей. Оказалось, что чтобы добиться "я тебя люблю" хотя бы от мамы, надо было повторить несколько раз и настойчиво "ма, ну я тебя люблю же". И звучало оно уже не так, как в детстве.
Еще через некоторое время оказалось, что я не люблю. Не люблю отца за его закидоны. Нельзя любить того, от кого прячешься по углам, стараясь, чтобы тебе не прилетел по спине ремень или по голове топор. Оказалось, что я не люблю бабушку, потому что она может легко отказаться от меня. Не люблю мать, потому что ей все равно, что со мной сделал дядя, все равно ,что со мной сделает отец, все равно, что происходит в моей жизни. Я поняла, что заслужить любовь родителей я все равно не смогу, потому что есть мой брат. Сначала я его ненавидела. Потом привыкла. Привыкла, что всегда и во всем он будет лучше. И к нему пойдут на концерт, ему будут давать деньги на все прихоти, ему можно все. В конце концов, все стало ровно. А родители сами сказали, что я им не нужна. Отец - словами, мать - безразличием, бабушка - поступками. Так разбилась мечта быть любимой родителями. Что осталось после осознания? Не знаю, как и назвать. Привязанность. Толика уважения. Осознание, что это - мои родители и других у меня не будет.
Впрочем, я начала бунтовать, что родителей не выбирают, и выбрала себе других. Двух пап и одну маму. Всех - сама выбрала, все они названные. И я начала верить, что они тоже меня любят. И мне было легко говорить "люблю", потому что наконец-то я нашла свою семью. Потому что я любимая дочка. К сожалению, со временем я узнала, что такая семья недолговечна и кому-то просто надоедает играть в дочки-матери. И надоевшую дочку выбрасывают. И хорошо, если из названной семьи с папами-мамами-братьями-сестрами останется хоть кто-то, кто тебя по-настоящему любит, а не просто говорит для проформы. Иначе ты остаешься совсем одна...
Еще через некоторое время я поняла, что любить можно безответно, и что для того, чтобы быть счастливой, вовсе не важно, чтобы тебя любили, достаточно, что ты любишь. И я была счастлива... Некоторое время. Счастлива, пока не узнала, что, оказывается, это больно. Что любимый, зная о твоей любви, может рассказывать о своей любви к другому человеку. Причем очень часто этот другой человек - твоя близкая (или не очень) подруга или друг... Оказывается, это больно - смотреть ,как они любят друг друга, не стесняясь твоей любви. Оказывается, это больно, когда ты говоришь "я тебя люблю", а он говорит "я тебя нет". И что делать? Улыбнуться и сказать "аа.. что ж.. понятно.. ладно" или расплакаться? Дать понять любимому, как больно тебе, или пощадить его чувства и скрыть все, не давая ему почувствовать вину? Объяснить или затаить... Оборвать контакты или постараться стать добрым и верным другом, превозмогая боль, оставаясь рядом, потому что ты не хочешь терять человека, которого любишь, и соглашаешься терпеть... и надеяться...надеяться не понятно на что и не понятно зачем... Сердце умирает медленно, сбрасывая надежды как листья, пока не останется ни одной, ни единой надежды... Красиво сказано, правда? И как печально...
Еще через некоторое время я узнала, что можно говорить "люблю" и совершенно этого не чувствовать. Напротив, можно обижать, унижать, издеваться над человеком, и все это прикрывать словом "люблю", и сначала ты веришь в это люблю и все прощаешь, а потом удары все больнее, и раны все глубже, и кровь уже не останавливается... а тебя бьют и любят, любят и бьют... И вот слово любовь для тебя синоним боли, и уже не верится, что может быть любовь без боли, и можно быть счастливыми, и можно любить взаимно... И сердце начинает умирать, но уже без какой-то надежды. Умирать мучительно, высыхать, как дерево без воды, истекая кровью.
И вот я узнала, что любовь не умирает. И что после всего произошедшего, после обид, боли, любовь, которая зародилась первой где-то там, в сердце, она почему-то живет. Чем-то питается, не понятно чем дышит. Но живет и, противная такая, никак не хочет умереть, напротив, врастает все глубже в сердце, и каждая попытка выкорчевать ее отзывается новой болью, а каждое прикосновение надежды на восстановление - кровью и слезами. И ты падаешь на колени и просишь: "ГОСПОДИ, забери у меня эту любовь..." И произносишь кощунственные слова: "Я больше не хочу любить... " А новый день начинается с пустоты, потому что такую кровавую молитву в слезах Бог всегда слышит. И на утро сердце твое пусто... Но стоит только мелькнуть где-то в тумане хотя бы напоминанию о былом, и боль снова возрождается... вместе с любовью... И ты не знаешь, плакать или смеяться, и удивляешься, что есть еще слезы и есть еще силы терпеть и переносить эту боль...
И вот итог. Я узнала, что такое любить. Что это далеко не всегда счастье. И чаще всего это боль, ответственность, слезы, страх... Любовь граничит с безумием, любовь почти синонимична страданию...
И ни разу я не узнала, что любовь - это счастье...
Я узнала, что такое любить.
И ни разу - что такое БЫТЬ ЛЮБИМОЙ...